Lyrics: Amarillo Slim/Borja Sola Rodríguez
Music: Javier Vaca Llona
Un Crombie cubre mi cartón como Jack the Hat
Tuve respeto; más tarde me echaron del bar
Y mi cabeza “chicka-chicka-chicka-chicka”
Que he de volver al punto cero en este eterno rack
Tengo a algún blanco en el infierno del crack
A algunos blancos en el banco sentados viendo la vida pasar
Tocan al timbre y carta del banco y que le jodan al rap
Películas de narcotraficantes desde casa de pa-pa-pa-pa-pá
Mañana me jubilo, no permitas esto
Concédeme mi ocaso, viejo y exhausto
Sólo era un ciudadano de a pie ignorando el holocausto
Y estoy pagando un alto precio como Fausto
Y vuelvo con mi homie, soplo, trago, ¿qué pasa trasto?
Me idolatraron pero de eso ya no queda rastro
La vida en el trapecio está en mi rostro
La mercancía que tenía te subía hasta besar los astros
[Scratches]
[El$$o Rodríguez]
Salí del círculo vilipendiado
Los que creí que me querían me dieron de lado
¿Cómo he llegado hasta aquí? Ni yo mismo lo aclaro
Lo comprábamos barato y lo vendíamos caro
Vacilábamos las pepas en asiento Recaro, de cuero
Brillaba el hielo, brindábamos por tu sombrero
Y si jodías con mi ganga, besabas el suelo
Ahora estoy calvo, niño, mírame: soy tu abuelo
Dame un puñalón y líbrate de mí
Si te preguntan, simplemente desaparecí
Que ya hace tiempo que robaron mi divino tesoro
Que me entierren con Fedora y pendientes de oro
Dejo un viejo cadáver, tatuado como un cholo
No hay plañidera que me llore, viví sin decoro
Si me quitan lo bailado, me lo quitan todo
Me lo quitaban de las manos, primo
[Scratches]
[Amarillo Slim]
Cuadra los hombros, apunta con los dedos
Baja estofa, Jack el bombardero
El vino mal digerido de Los Panero
Corazones púrpuras, cantones negros
Gira la izquierda con un Zodiac azul y crema
Gira al infierno; piel de zorra, ideas negras
Dientes, pelo, tendones, terror
Hígado de oca; Hiroshima, Mon Amour
La arena sucia, obras de arte
Como de Sade, escupo para atormentarte
Y vengo con la tralla por fuera
Hijo de puta, sin amor ni bandera
El humo en los ojos como Petra von Kan
El toque Lubitsch, sin luna ni champagne
Todo vuela por los aires, como en el Cancán
Y depende de qué elijas te vas a mancar